Marie Dupont rannte.
Hart klapperten die Sohlen ihrer leichten Sommerschuhe über das Pflaster der Gassen, und das schulterlange rotblonde Haar, welches ihr mit jedem neuen Schritt ungebändigt um den Kopf wehte, glänzte im orange-trüben Licht der Straßenlaternen, welche diesen Teil der in nächtlicher Finsternis ruhenden Lyoner Altstadt nur mühsam erhellten. Es war spät geworden, das wusste sie, vielleicht sogar schon zu spät.
Nein, so durfte sie nicht denken!
Abermals schlug sie einen Haken, bog wahllos in eine neue Gasse ein, während ihr Atem immer keuchender ging und der stechende Schmerz in ihrer Seite ihr das Laufen fast unmöglich machte. Ihr ganzer Brustkorb tat weh, mit jedem neuen Atemzug, und mittlerweile lief ihr der Schweiß in Strömen von der Stirn, in den Nacken und in den Kragen ihres leichten Sommerkleides. Sie war am Ende, ausgezehrt, und doch musste Marie laufen, musste weiter. Jetzt stehen zu bleiben wäre der sichere Tod.
Sie wusste nicht, wo ihre Verfolger waren, hatte sich seit Minuten schon nicht mehr nach ihnen umgedreht. Doch sie spürte, dass sie noch an ihr klebten, noch immer an ihren Fersen hingen wie gierige Raubtiere, die ein hilfloses Opfer ausgemacht hatten. Und sie würden nicht ruhen, bis es ihnen gehörte.
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